sábado, 06 de septiembre de 2008
Escribir sobre vos...



Para escribir sobre vos debo llamar al corazón, confinado en el exilio.
Yo quisiera no tener que escribir,
abrirse al conocimiento es descubrir la visión implacable del vacío.
Saber que se abre la nada y nos revela el futuro.
 
Yo no creo en mis eternas poseciones,
lo único que poseo es un espejo en donde mi abuela
se reflejaba mientras yo creía que ella era la mujer más hermosa.

La historia terminó hoy.
 
Yo soy el muerto que no tiene que volver,
porque ya está, siempre retornando.
No quiero escribir sobre vos, porque no quiero que seas recuerdo...


Tags: Poema

Publicado por al_sur_del_cielo @ 19:39  | Poemas
Comentarios (6)  | Enviar
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Publicado por nechu_booz
domingo, 07 de septiembre de 2008 | 17:35
Hola SonrisaVacilando

Qué excelente poema me ha dejado con un hilo de recuerdos...

El verso del espejo en que veías a tu abuela mas hermosa es magistral..

Un placer leerte y visitarte pasa a mi blog cuando quieras y si no te molesta te enlace..

un abrazo y suerte!
hasta la proxima!Guiño
Publicado por al_sur_del_cielo
lunes, 08 de septiembre de 2008 | 1:27
Gracias Nechu por el comentario. Me alegra saber que hay personas que me leen, y que les agrada lo que escribo.

En breve paso por tus blogs para leerte.
Nuevamente gracias, saludos.-
Publicado por Invitado
jueves, 11 de septiembre de 2008 | 9:17
En el asiento 38 voy yo, recostada, simulando abrazar tu imágen que no está. En el 39, una chica descansa un sueño aparente en el pecho del chico del 40, que efectivamente la abraza.
El ruido del motor indica que vamos rápido; y la continuidad de la marcha me cuenta lo desolado del camino.
Y deseo haber estado equivocada todos estos años y que sea cierto que existe otra vida. Y ojalá en esa vida te vuelva a encontrar para que tus ojos se claven en los mios, y a través de ellos puedas ver mi alma... y lo entiendas todo...
Publicado por Invitado
jueves, 18 de septiembre de 2008 | 22:22
No solamente me agrada lo que escribís, sino que admiro cómo escribís. Y hasta envidio cómo escribís.
Una pluma que enamora, despierta el deseo y la reverencia, el dolor, el amor, las lágrimas, la lujuria.
Publicado por al_sur_del_cielo
sábado, 20 de septiembre de 2008 | 18:14
Gracias invitado, aunque creo que ese traje, el de tus palabras, me queda demasiado grande.

Como diría Artaud:
Cuando escribo sólo existe lo que escribo. Aquello que he sentido como diferente, que no he podido decir y que se me ha escapado, son ideas o un verbo robado, y que destruiré para reemplazarlo por otra cosa.

(Artaud, Rodez Abril 1946)
Publicado por al_sur_del_cielo
domingo, 02 de noviembre de 2008 | 5:51
Es triste pensarte, escribirte, contarte de mis fuegos más ocultos y no saber nada de vos.

Imaginame. No es tan difícil, con sólo pasar un dedo por las pecas de mi cara y una sonrisa, como una de nuestras canciones, o mejor, como un cuadro casi surrealista. No es tan difícil...